Es saß mir gegenüber.
Geschminkt und herausgemacht wie eine königliche Tochter in teuren Klamotten und mit wissender Eleganz gepudert.
Sie sah nicht glücklich aus. Wurde ihr als kleines Mädchen beigebracht, dass das einzige worum sie sich kümmern muss ihr Äußeres ist? Erlangt sie mit ihrem schicken Auftreten die Zufriedenheit der Anderen? Ihrer Nächsten?
Sie war älter als ich, oder sah sie nur erwachsener aus? Macht Einsamkeit erwachsen?
Sie und die Schönheit.
In dem Zugfenster hat sie überprüft ob alles noch sitzt. Ein mikroskopisch kleinen Fleck verschmierter Maskara beseitigt. Sich angeschaut. Es schien als würde der Schmerz in ihrem Gesicht sich nicht intensivieren. Hat ihr Spiegelbild sie tröstend gestreichelt? Ihr gesagt "du bist schön?"
ihre Haltestelle.
Sie ist aufgestanden, hat sich ihr T-Shirt gerade gezogen. Der ältere Herr rechts in der anderen Reihe hat sie angeschaut, aber darauf hat sich nicht geachtet.
Erhobenen Hauptes hat sie das Abteil verlassen.
Hat ihre Schönheit ihre Tränen versiegen lassen?
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